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Nana de la cebolla

by ravalna on 16, gener, 2009

La cebolla es escarcha
cerrada y pobre:
escarcha de tus días
y de mis noches.
Hambre y cebolla:
hielo negro y escarcha
grande y redonda.

En la cuna del hambre
mi niño estaba.
Con sangre de cebolla
se amamantaba.
Pero tu sangre,
escarchada de azúcar,
cebolla y hambre.

Frontera de los besos
serán mañana,
cuando en la dentadura
sientas un arma.
Sientas un fuego
correr dientes abajo
buscando el centro.

Vuela niño en la doble
luna del pecho.
Él, triste de cebolla.
Tú, satisfecho.
No te derrumbes.
No sepas lo que pasa
ni lo que ocurre.

És part d’un dels poemes més bells que va escriure Miguel Hernández i pot ser la cançó de bressol més trista i dolça que he sentit mai. El poeta la va escriure com a contestació a una carta de la seua dona li envià a la càrcer en la qual li diu que el seu fill només menja cebes. Serrat va fer una versió cantada als setanta:

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